Difícil Faulkner

Hacía bastante tiempo que no me ocurría. ¿El qué? os preguntaréis. Pues bien: el tener que dejar un libro a la mitad, no a las pocas páginas de empezar que suele ser más normal, sino a la mitad, ni al principio ni al final, a la mitad. Y esto es lo que me ha pasado con el amigo William Faulkner, que gracias a su compleja y enrevesada prosa me he cansado de intentar comprender, o mejor dicho, me he cansado de leer páginas y párrafos en los que escribe mucho y no dice nada. No quiero desmerecer a Faulkner ni mucho menos, sólo cuento mi experiencia como lectora, que en este caso ha sido algo (por no decir muy) frustrante, ya que el dejar un libro a la mitad sólo me ha pasado con Lolita, otro clásico como es Nabokov, y personalmente es algo que no me gusta. Una vez que llegas a la mitad, ya estás de lleno (o medio lleno, según el libro) en la trama, es el momento en el que ya tienes curiosidad por saber cómo va acabar la historia y sus personajes.
El libro del que hablamos es Palmeras Salvajes (1939), el cual es una combinación de dos relatos, Las palmeras salvajes y El viejo. Estos relatos se caracterizan por el drama psicológico y la (gran) profundidad emocional de sus personanjes, de hecho estas dos premisas fueron los pilares de su obra.
William Faulkner (1897- 1967) fue un escritor y poeta estadounidense, cuyo verdadero apellido era Falkner (el apellido lo cambió por motivos comerciales). Además del drama psicológico ya anteriormente mencionado, es conocido por sus larga y serpenteada prosa, así como por un léxico meticulosamente seleccionado no apto para cualquiera. La novela que confirmó su madurez como escritor fue El ruido y la furia (1929), novela en la que utilizó por primera vez el diálogo interior ( posteriormente éste será muy utilizado en sus obras posteriores).
Sus logros fueron reconocidos internacionalmente en 1949 al concedérsele el Premio Nobel de Literatura, y en 1955 el Premio Pulitzer por Una Fábula. Continuó escribiendo, tanto novelas como cuentos, hasta su muerte en Oxford, el 6 de julio de 1962.
Con todo mi pesar, tengo que decir: "¡Hasta la próxima Faulkner!". Que puede que la haya, o no. Pero ahora al menos, si alguien me pregunta sobre este complejo autor, ya tendré una idea sobre él y su estilo, y podré contestar "La verdad es que no es de mis favoritos".

A continuación, un fragmento de una entrevista:

-Usted dijo que la experiencia, la observación y la imaginación son importantes para el escritor. ¿Incluiría usted la inspiración?

-Yo no sé nada sobre la inspiración, porque no sé lo que es eso. La he oído mencionar, pero nunca la he visto.

-¿Existe alguna fórmula que sea posible seguir para ser un buen novelista?

-99% de talento... 99% de disciplina... 99% de trabajo. El novelista nunca debe sentirse satisfecho con lo que hace. Lo que se hace nunca es tan bueno como podría ser. Siempre hay que soñar y apuntar más alto de lo que uno puede apuntar. No preocuparse por ser mejor que sus contemporáneos o sus predecesores. Tratar de ser mejor que uno mismo. Un artista es una criatura impulsada por demonios. No sabe por qué ellos lo escogen y generalmente está demasiado ocupado para preguntárselo. Es completamente amoral en el sentido de que será capaz de robar, tomar prestado, mendigar o despojar a cualquiera y a todo el mundo con tal de realizar la obra.

-Entonces la falta de seguridad, de felicidad, honor, etcétera, ¿sería un factor importante en la capacidad creadora del artista?

-No. Esas cosas sólo son importantes para su paz y su contento, y el arte no tiene nada que ver con la paz y el contento.
..................................................................................................................................

"Se le volvió una obsesión; comprendió con tranquilidad que oculta, quieta y decentemente se había vuelto un poco loco." (Las palmeras salvajes)

"EN MI OPINIÓN, LOS HECHOS NO TIENEN NADA QUE VER CON LA VERDAD."